Poesia: finge grandeza para descrever uma miséria.

Mas há ainda muita guerra lá no front.

Oh, se ao menos fosse uma guerra visível!

E um dia, vou morrer. E essa tragicômica palhaçada morre comigo.

Com meu amor, não aprendi nada.

Às vezes a Lua se deita nos telhados e em seus buracos ressoam ecos da minha infância.

É verão de dois mil e vinte e dois, e nos desencontramos.

Mas, acima de tudo, odeio o ódio porque ele me faz escrever.

Ontem, por descuido, olhei o calendário.

Sou? Não. Fui!

por fim, me perguntei: se tirasses minha vida agora, eu morreria feliz?

Às vezes escrevo sobre borboletas, nem sempre.

Na penumbra, a estrada a frente afunila-me à um horizonte.

Deita comigo, minha amiga, minha amada morte.

eu enlameado de tanto fantasiar e cair e me machucar nas terras limpas da infância.

Garotos e garotas quebram brinquedos, brincam quebrados.

Minha caminhada toda deselegante é marcada pela fina linha que me prende à penosos momentos e pelo abismo cerúleo arrogante que enturva meu futuro tão sangrento.

E a democracia grita em alegria.

A vida não pede passagem e muito menos pede desculpas.

Perdurantes são as sombras que seguem meu caminho.